De segunda mano.

Ilka Oliva  Corado
Ilka Oliva Corado

Anoche mi hermana conducía el automóvil, regresábamos de cenar. En el verano estadounidense llegan las 9 de la noche y todavía está claro, allá en el horizonte se diluyen lentamente los brochazos de colores chiltotos que dan paso a la oscurana y al festín de las luciérnagas y al concierto de grillos, que en esta urbe industrial pasan desapercibidos entre el bullicio y las luces de neón. En la lejanía de mis reminiscencias está  el silencio de mi natal Comapa a la hora de la oración.  Continuar leyendo “De segunda mano.”